Agua de olvido,
vino de santo,
la pena en racimo,
me lleva al llanto.
Es época de cosecha,
y mi tierra yace estéril,
el invierno ya acecha;
mi corazón está débil.
¿Sobreviviré a la escarcha?
El sol ya no me alumbra,
no hay lumbre en mi marcha,
sólo encuentro penunmbra.
No sé si me libraré del yugo,
que supone convivir con Soledad,
ahora quiero exprimir el jugo
de mi triste y solitaria libertad.
Por Biko y Juanjo Campillos.
