Brilla

Gastadas gargantas,
acabadas las canciones,
agotadas emociones,
derrumbadas cien pasiones...
Vive el fuego en mi saliva,
rompe el hielo de la vida
esa llama que renace
del gulag de las fugaces
razones para rendirse,
y aunque fácil resignarse
mejor vuela hacia otra parte,
navega para salvarte
de un pozo de desventura.
Mejor vive sin artura
con amor y otras locuras
pues tiempo todo lo cura.
Mas si más duran las penas
una rubia o una morena,
una noche con la luna
que sol mañana se estrena
en día recién nacido
y sigue sangre en las venas.
Cálzate,
pantalones y camisa,
no te olvides tu sonrisa
para exhibirla sin prisa
por el barrio de los tristes
donde ya no cuentan chistes...
Así que alegra esa mirada,
con el alma enamorada
de segundos del presente,
no dejes quedar dormidos
al corazón y la mente,
solo siente, y lucha....
porque brille lo corriente.

Mozo.

Mi verso, mi prosa.

Puedo escribir en verso,
y hacerte sentir cada beso
como si fuera el último.
El único, un cúmulo
de sentimientos que garganta arroja
y tras la tinta, un charco de sangre roja.

 Puedo escribir en prosa, y ser invencible. Sin más barreras que el horizonte, sin más pausa que un suspiro. Regodeándome en la belleza de las palabras creando curvas, bosques y lagos en un papel inocente.

Puedo escribir en verso,
y sentirme el preso
que entre estos barrotes
la libertad encuentra.
Desenterrando dorados lingotes
donde sólo había tierra.

 Puedo escribir en prosa y crear un monólogo en párrafos. Conociéndome a mí mismo y dándome a conocer. Entablando un juicio final con la razón a la derecha y a la izquierda, el corazón.

Puedo escribir en verso,
y crear de cristal un palacio
donde Poesía sonríe,
añorando al sincero
amor derramado.

 Puedo escribir en prosa y transmitir la idea de infinitud. Puede ser un mar con peces que ríen. Puede ser un cielo con aves que lloran.

Puedo escribir en verso
y transmitir la armonía
escondida en la agonía
de quién desea atrapar el tiempo
sin mas arma que su poesía.

 Puedo escribir en prosa con la impotencia del proletario que sufriendo la esclavitud del sistema no encuentra otra solución que rebelarse contra él.

Puedo escribir en verso
y sentirme un ser perfecto
que desde la cima envía
postales de cerezos
a quién mira hacia arriba.

 Hoy, ni gracias a Dios ni por suerte pues yo sólo lo busqué, puedo escribir. Os aseguro que no existe mayor don que éste. Sintiendo el amor y el dolor en la misma rima. Descubriendo lo que siento en cada nuevo texto. Encerrado en una habitación que sólo mi mano ilumina, dejándome llevar en este mi Universo de Tinta.


Biko.

Me gusta

Escribir sobre el tiempo,
plasmar lo que siento,
alma y corazón
fuertes argumentos.
Adoro un partido
sentado en el bar
al lado mi padre
y juntos gritar.
A mi me encanta
ver por la mañana
rostro de mi madre,
sol en mi ventana.
Soy fan de viajar
a sitios perdidos,
encontrar la magia
en cada latido...
Querer no hacer nada
o echar un partido...
yo lo que persigo
es sentirme vivo
sea como este:
despierto o dormido.
En árido olvido de amor
en mi nido
dialogo con hoja
y con boli perdidos,
volvemos a estar
mi musa y yo unidos,
a ella, en soledad,
lo único que pido.
Mi tarde en Granada,
ver Sierra Nevada,
no quiero más nada...
ilusión va dada
por esos hermanos
que no piden nada,
que son sobrehumanos,
me dejan grabada
su huella muy lento,
yo siempre contento,
con ellos atasco
horas en el tiempo,
con una sonrisa
infinita en el tiempo,
sí son mis carnales
que llevo aquí dentro...
Quiero una mirada
de diosa de sueños
y vivir con prisa
por verla de nuevo,
más una caricia
que me lleve al cielo
y también un beso
que me sepa a eterno.

Mozo.

A mi amada.

No sabría ni lo que era el sexo al conocerte.
Bien por desgracia, bien por suerte,
supe desde el primer momento
que se me abría un pozo abierto
y que nunca me serías indiferente,
pues de mis deseos serías fuente.

Desde mi infantil inocencia,
te convertí en postal de naranjos,
obviando la magia negra
que con los años fui abrazando.

Te hice mi hermosa princesa,
brindando con champagne del caro,
besándonos apasionados al amparo
de una burbuja color fresa.

Pero todo lo que besa, vuela,
y no hay burbuja que no estalle.
Huiste al baúl del garaje
y te llevaste el fuego de las velas.

Derroché sin cabeza.
Viví sin pasión.
Dormí desnudo entre la maleza,
añorando el latir de tu corazón.

Años más tarde, Cupido
y sus caprichosas flechas
rescataron del olvido
nuestro amor de otras fechas.

Sentí el calor en tu abrazo,
el placer en tu pelo alborotado,
el cosquilleo que sube por el brazo
al verte tras haberte desnudado.

Mas acabaron ya los vals en el salón.
Cambié la otrora infantil alegría
por mi actual agónica rebeldía.
Pero siempre, desde el corazón.

Y hoy por hoy,
puedo asegurar que eres mi droga.
Pues tu esclavo soy,
aunque me sienta rey del verso que me corona.

... A la escritura.

Biko.

Medicina

Otra noche, otro día,
otra tarde en mi cuarto
respirando poesía,
aspirando la armonía
de palabras que estremezcan
de tristeza o de alegría
con rimas y su grandeza,
la realeza y la utopía...
Como un guiño,
la deriva de los sueños
que vagan por ahí sin dueño,
el engaño de mi dueña,
poesía pa' los años,
compañera en travesía,
amante en noche perdida...
Si quiero curar heridas
y evadirme de la vida
corazón siempre me late
a ritmo de poesía...


Mozo.

¡Yo no quiero ser perfecto!

 "¡Yo no quiero ser perfecto!" Bramé al mar tras ser por una ola engullido, al filo de estar muerto o seguir vivo. Yo amo la necesidad de respirar, la angustia de saber que tras ese salto no habrá final. Quiero acusar el cansancio tras el esfuerzo, sentir el sudor en mi pecho tras el trabajo bien hecho.

 "¡Yo no quiero ser perfecto!" Quiero ser humano y sentir que el latir se me escapa de las manos en un intento vano de mantenerme despierto.

 "¡Yo no quiero ser perfecto!" Quiero cometer errores, caerme y levantarme, ya que, al fin y al cabo, solo nos enamoramos de defectos.

Biko.