Mi verso, mi prosa.

Puedo escribir en verso,
y hacerte sentir cada beso
como si fuera el último.
El único, un cúmulo
de sentimientos que garganta arroja
y tras la tinta, un charco de sangre roja.

 Puedo escribir en prosa, y ser invencible. Sin más barreras que el horizonte, sin más pausa que un suspiro. Regodeándome en la belleza de las palabras creando curvas, bosques y lagos en un papel inocente.

Puedo escribir en verso,
y sentirme el preso
que entre estos barrotes
la libertad encuentra.
Desenterrando dorados lingotes
donde sólo había tierra.

 Puedo escribir en prosa y crear un monólogo en párrafos. Conociéndome a mí mismo y dándome a conocer. Entablando un juicio final con la razón a la derecha y a la izquierda, el corazón.

Puedo escribir en verso,
y crear de cristal un palacio
donde Poesía sonríe,
añorando al sincero
amor derramado.

 Puedo escribir en prosa y transmitir la idea de infinitud. Puede ser un mar con peces que ríen. Puede ser un cielo con aves que lloran.

Puedo escribir en verso
y transmitir la armonía
escondida en la agonía
de quién desea atrapar el tiempo
sin mas arma que su poesía.

 Puedo escribir en prosa con la impotencia del proletario que sufriendo la esclavitud del sistema no encuentra otra solución que rebelarse contra él.

Puedo escribir en verso
y sentirme un ser perfecto
que desde la cima envía
postales de cerezos
a quién mira hacia arriba.

 Hoy, ni gracias a Dios ni por suerte pues yo sólo lo busqué, puedo escribir. Os aseguro que no existe mayor don que éste. Sintiendo el amor y el dolor en la misma rima. Descubriendo lo que siento en cada nuevo texto. Encerrado en una habitación que sólo mi mano ilumina, dejándome llevar en este mi Universo de Tinta.


Biko.