Mi juego

Callar más, hablar menos.
Amar al mar, navegar sin remos.
Levantar el ánima, minar el miedo.
Asimilar la realidad, soñar el cielo.

Trazar versos, iluminarlos con fuego.
Dibujar un beso, domar el ego.
Rizar tu pelo, erizar tu vello.
Plasmar la postal de tu vida en un destello.

Quiero y puedo, jugar a un juego.
Escribir con sangre, quemarte como hielo.
Para entrar en mi mundo, has de ser fiero.
Hacerte sentir, ése es el duelo.

Biko.

Ese lugar

Ese lugar frente al mar, donde exilio,

donde reina la tranquilidad y no es necesario el prestigio,

ese lugar ese edificio, de paredes blancas y puertas abiertas

donde no llegan tus palabras tus falsas ofertas de felicidad,

de besos que no llegan y te quieros que caen vacío

a pozos sin más agua que la de gotas de rocío.

Ese lugar donde no hace frío y tampoco calor,

donde brilla el sol que broncea mis musas,

ese lugar donde no valen excusas

sólo crustáceos se escudan en caparazones,

donde hay miles de colores

y corazones laten al ritmo de las olas,

las horas pasan lentas y se baila hasta con las farolas.

Ese lugar donde nada se para todo prosigue,

donde la felicidad no se busca se consigue,

donde nadie te persigue,

donde mi arma es de 1 milímetro de calibre y tinta azul,

donde recuerdos vuelan libres y no encerrados en un baúl,

donde la gente se idolatra y no adoran una cruz,

donde no hay ladrones ni policías,

donde si miras al cielo verás sus ojos caramelo y su sonrisa,

donde te enamoras sin premisas,

la brisa llega y no avisa y te despeina de forma graciosa,

preciosa, ese lugar donde tu cuerpo sabe a regaliz.

ese lugar donde este intento de poeta, sería feliz.

Que pena que ese lugar no exista,

que solo sea fruto de mi boli, de mi tinta...

David R.G

Bucanero de tu piel

Marcho a navegar entre mares de lágrimas

me considero bucanero sin espadas pero con páginas

ni te imaginas cuantos cientos de aventuras

surcando miles de mares buscando tus placeres

los colores de tu sonrisa

no pasa la vida más lenta por vivir sin prisa

pero ayuda, buscando una salida

no busques con quien pasar el resto de tus días

busca la persona que haga de tu vida ambrosía.

Yo ya comprendí que si vas de flor en flor

es tan solo porque no encontraste el mejor olor

la mejor fragancia, la experiencia

no es más que aprender de tus vivencias de tus errores

cura tus dolores cicatriza tus amores

ya que equivocarse es de humanos

pero rectificar de sabios

recuerdo el calor de tus manos

el roce de tus labios y la magia de tu mirada

en noches frías de invierno en tarde cálidas de verano

no importa donde ni cuando

ni me importa mi porvenir

tan solo aclamo

que no hay más que decir

Te amo.

David

La paloma.

La paloma marchó
dejando tras de sí
un fugaz frenesí
con hedor a decepción.

El tiempo corrió.
Limando de asperezas
un herido corazón,
pero sano de tristeza.

Dejó de volar ante mis ojos.
Sus alas tiñeron mi noche.
Fue encerrada sin cerrojo.
De recuerdo, de plata un broche.

Mas Lorenzo amaneció,
entonando: "¡Buenos días!"
Algo en mi pecho sonrió:
un antiguo sentimiento florecía.

La paloma se liberó.
Batiendo sus alas con esmero.
Una nube suspiró
al verla surcando el cielo.

¿Volverá la paloma
a lo que un día fue su hogar?
Si vuelves, paloma,
que seas de verdad.

Biko.

MI UNIVERSO DE TINTA

Como ver odio esconderse

por una puesta de sol.

Como vi mi alma encogerse

por notas de una canción.

Como en un solo segundo

una estrella iluminó,

con una sola mirada

latidos de un corazón.

Fue un segundo,

un presente del destino moribundo…

un instante,

de un pasado que ha pasado y es distante…

un momento,

que decanta porvenires del destino…

un fragmento

que se pierde entre sonrisas y suspiros…

Es el cuento del reencuentro

de mi alma con el karma,

es la calma del momento

con las luces de lo eterno.

Mestizaje de mi esencia

con lo que mi ser desea:

una noche con la luna

y otra dormido a la espera.

Secretos que cuenta el viento

a los que siguen esperando

una musa caprichosa

que se sigue demorando.

Rezando en este templo

de escribir el sentimiento,

de sangrar en un papel

cada imagen y momento,

por cargar contra este folio

con tinta de libertad

que dibuja con caricias

luces en la oscuridad.

Dentro de cuatro paredes

levitaban mil ideas,

jugando con las palabras

un poeta, o lo que sea…

Y entre tantos pensamientos

que en esta testa volaban

se eleva el oscuro brillo

del tacto de tu mirada.

Recordando ese destello

y olvidando el Universo,

al final de un día en prosa

escribir la noche en verso…

                                                                                                                                                       

Mozo.

La batalla de mi folio.

En una cara del dado está Amor.
En la otra cara está Odio.
Ambos habitan en mi corazón.
¿Quién ganará el pulso en mi folio?

En esta batalla naval,
mi aval
no será en balde.
El poeta banal
en el infierno arde.
Y ya ves,
que el fuego
no perdona a sus víctimas.
Él alimenta mi ego
y da juego
a mis líricas.

En esto mi cruzada
es mantener la mano alzada
por la lucha.
La bandera de mi alma
siempre izada
por aquel que escucha
la voz del que tiene algo que decir,
de quién se refugia en su cabeza
para saber qué sentir.

¡Y es para reír!
El pensar que cada rima es souvenir
cuando pedacitos de mi alma
se derraman
por el folio cual elixir.
¡Pero necesito esta droga para existir!

Poesía,
sin ti mi vida es melancolía.
Por eso te mimo cada día.
¡Qué haría yo sin poder exprimir mi agonía!
¡Qué haría yo sin poder canalizar mi felicidad!
¡Soy pez en tu mar!
¡Soy esclavo sin tu libertad!

Biko.

Yo y mi alrededor

Abierto a la razón de los besos de mis sueños,
abrazado a la utopía de la mente y sus engaños, 
con el boli como dueño,
más el tiempo que me enseña,
con el rastro de los años atrapado en mi memoria,
victorias y desengaños... 


Frunciendo muy poco el ceño, 
intentando no hacer daño,
regalando más cariño, 
sigo en búsqueda del guiño 
de la esencia de la magia, 
encañonando al azar y viviendo entre delirios, 
vivencias en el destino 
que encontraré en un resquicio, 
mientras no paran latidos por consumirme la vida
tras una y otra caída.


Y el planeta haciendo ruido, 
callados los corazones, 
voces mudas que da el alma 
por amor y otras razones. 
La canción en esta vida, 
donde el que no muere hambriento 
lo mata el cáncer o el SIDA, 
donde en ánimas sin ánimo 
reside el odio y la envidia, 
donde tiempo a la hermosura 
conduce a la sepultura, 
pues juventud es mentira, 
se engendran más niños viejos 
entre guerra y desventuras.


Mozo.

Los colores de mi bandera.

Encerrándose en el papel
y abriéndose el corazón,
comienza este sastre a tejer
la bandera de su amor.

Lancé el rojo a la basura.
Lancé el amarillo a las brasas.
Derribando con bravura
las barreras de mi alma.

¡Y si Calma no me abraza!
¡Y si Odio hoy me atrapa!
Sin duda seré incapaz
de esta mi voz alzar
a la par de esta guitarra.

Porque yo no, hermano,
por tu origen no separo.
Mi amor y mi amistad
valen mucho, mucho más
que esas fronteras de gusanos.

Yo también puedo escupir veneno
pero prefiero ser la cura.
Seré tu guardián entre el centeno
y mataré al Odio tras la espesura.

Contagiarte con mis versos la felicidad
del que lo creía todo perdido.
Convencerte de la alegre realidad,
tras el llanto, del gozo merecido.


Biko.

Brilla

Gastadas gargantas,
acabadas las canciones,
agotadas emociones,
derrumbadas cien pasiones...
Vive el fuego en mi saliva,
rompe el hielo de la vida
esa llama que renace
del gulag de las fugaces
razones para rendirse,
y aunque fácil resignarse
mejor vuela hacia otra parte,
navega para salvarte
de un pozo de desventura.
Mejor vive sin artura
con amor y otras locuras
pues tiempo todo lo cura.
Mas si más duran las penas
una rubia o una morena,
una noche con la luna
que sol mañana se estrena
en día recién nacido
y sigue sangre en las venas.
Cálzate,
pantalones y camisa,
no te olvides tu sonrisa
para exhibirla sin prisa
por el barrio de los tristes
donde ya no cuentan chistes...
Así que alegra esa mirada,
con el alma enamorada
de segundos del presente,
no dejes quedar dormidos
al corazón y la mente,
solo siente, y lucha....
porque brille lo corriente.

Mozo.

Mi verso, mi prosa.

Puedo escribir en verso,
y hacerte sentir cada beso
como si fuera el último.
El único, un cúmulo
de sentimientos que garganta arroja
y tras la tinta, un charco de sangre roja.

 Puedo escribir en prosa, y ser invencible. Sin más barreras que el horizonte, sin más pausa que un suspiro. Regodeándome en la belleza de las palabras creando curvas, bosques y lagos en un papel inocente.

Puedo escribir en verso,
y sentirme el preso
que entre estos barrotes
la libertad encuentra.
Desenterrando dorados lingotes
donde sólo había tierra.

 Puedo escribir en prosa y crear un monólogo en párrafos. Conociéndome a mí mismo y dándome a conocer. Entablando un juicio final con la razón a la derecha y a la izquierda, el corazón.

Puedo escribir en verso,
y crear de cristal un palacio
donde Poesía sonríe,
añorando al sincero
amor derramado.

 Puedo escribir en prosa y transmitir la idea de infinitud. Puede ser un mar con peces que ríen. Puede ser un cielo con aves que lloran.

Puedo escribir en verso
y transmitir la armonía
escondida en la agonía
de quién desea atrapar el tiempo
sin mas arma que su poesía.

 Puedo escribir en prosa con la impotencia del proletario que sufriendo la esclavitud del sistema no encuentra otra solución que rebelarse contra él.

Puedo escribir en verso
y sentirme un ser perfecto
que desde la cima envía
postales de cerezos
a quién mira hacia arriba.

 Hoy, ni gracias a Dios ni por suerte pues yo sólo lo busqué, puedo escribir. Os aseguro que no existe mayor don que éste. Sintiendo el amor y el dolor en la misma rima. Descubriendo lo que siento en cada nuevo texto. Encerrado en una habitación que sólo mi mano ilumina, dejándome llevar en este mi Universo de Tinta.


Biko.

Me gusta

Escribir sobre el tiempo,
plasmar lo que siento,
alma y corazón
fuertes argumentos.
Adoro un partido
sentado en el bar
al lado mi padre
y juntos gritar.
A mi me encanta
ver por la mañana
rostro de mi madre,
sol en mi ventana.
Soy fan de viajar
a sitios perdidos,
encontrar la magia
en cada latido...
Querer no hacer nada
o echar un partido...
yo lo que persigo
es sentirme vivo
sea como este:
despierto o dormido.
En árido olvido de amor
en mi nido
dialogo con hoja
y con boli perdidos,
volvemos a estar
mi musa y yo unidos,
a ella, en soledad,
lo único que pido.
Mi tarde en Granada,
ver Sierra Nevada,
no quiero más nada...
ilusión va dada
por esos hermanos
que no piden nada,
que son sobrehumanos,
me dejan grabada
su huella muy lento,
yo siempre contento,
con ellos atasco
horas en el tiempo,
con una sonrisa
infinita en el tiempo,
sí son mis carnales
que llevo aquí dentro...
Quiero una mirada
de diosa de sueños
y vivir con prisa
por verla de nuevo,
más una caricia
que me lleve al cielo
y también un beso
que me sepa a eterno.

Mozo.

A mi amada.

No sabría ni lo que era el sexo al conocerte.
Bien por desgracia, bien por suerte,
supe desde el primer momento
que se me abría un pozo abierto
y que nunca me serías indiferente,
pues de mis deseos serías fuente.

Desde mi infantil inocencia,
te convertí en postal de naranjos,
obviando la magia negra
que con los años fui abrazando.

Te hice mi hermosa princesa,
brindando con champagne del caro,
besándonos apasionados al amparo
de una burbuja color fresa.

Pero todo lo que besa, vuela,
y no hay burbuja que no estalle.
Huiste al baúl del garaje
y te llevaste el fuego de las velas.

Derroché sin cabeza.
Viví sin pasión.
Dormí desnudo entre la maleza,
añorando el latir de tu corazón.

Años más tarde, Cupido
y sus caprichosas flechas
rescataron del olvido
nuestro amor de otras fechas.

Sentí el calor en tu abrazo,
el placer en tu pelo alborotado,
el cosquilleo que sube por el brazo
al verte tras haberte desnudado.

Mas acabaron ya los vals en el salón.
Cambié la otrora infantil alegría
por mi actual agónica rebeldía.
Pero siempre, desde el corazón.

Y hoy por hoy,
puedo asegurar que eres mi droga.
Pues tu esclavo soy,
aunque me sienta rey del verso que me corona.

... A la escritura.

Biko.

Medicina

Otra noche, otro día,
otra tarde en mi cuarto
respirando poesía,
aspirando la armonía
de palabras que estremezcan
de tristeza o de alegría
con rimas y su grandeza,
la realeza y la utopía...
Como un guiño,
la deriva de los sueños
que vagan por ahí sin dueño,
el engaño de mi dueña,
poesía pa' los años,
compañera en travesía,
amante en noche perdida...
Si quiero curar heridas
y evadirme de la vida
corazón siempre me late
a ritmo de poesía...


Mozo.

¡Yo no quiero ser perfecto!

 "¡Yo no quiero ser perfecto!" Bramé al mar tras ser por una ola engullido, al filo de estar muerto o seguir vivo. Yo amo la necesidad de respirar, la angustia de saber que tras ese salto no habrá final. Quiero acusar el cansancio tras el esfuerzo, sentir el sudor en mi pecho tras el trabajo bien hecho.

 "¡Yo no quiero ser perfecto!" Quiero ser humano y sentir que el latir se me escapa de las manos en un intento vano de mantenerme despierto.

 "¡Yo no quiero ser perfecto!" Quiero cometer errores, caerme y levantarme, ya que, al fin y al cabo, solo nos enamoramos de defectos.

Biko.